El espejo

Las palabras no nos reflejan como los espejos, así,
exactamente,
pero quisiera.
José Watanabe


el espejo
no puede expresar más
que este rostro
plagado de miedos
sólo este rostro
de todo lo que soy
sólo esta boca
de toda el alma
donde mi sombra a diario
me somete

Comentarios

Canalla ha dicho que…
Y atrapados entre la luz y el espejo
sólo la sombra conoce nuestro ser y lo refleja, tenuemente. Saludos.
14 de mayo de 2009, 17:48
More Gemma ha dicho que…
Ah, pero si el espejo nos reflejara tal cual somos... podrías soportarlo? Me gusta el blog.
Saludos, Eusebia.
15 de mayo de 2009, 8:26
Verónica Cento ha dicho que…
Gracias Canalla. Es un gusto volverte a ver. Saludos.
15 de mayo de 2009, 12:41
Verónica Cento ha dicho que…
Eusebia: Bievenida al blog. No. O quizás sí lo refleja pero el ser humano aún no lo puede ver.

Gracias por tus palabras. Ahora mismo estoy abriendo tu blog. Saludos.
15 de mayo de 2009, 12:42
GEORGIA ha dicho que…
Maravilloso poema...te celebro

un abrazo
21 de mayo de 2009, 13:33
Verónica Cento ha dicho que…
Gracias Georgia!!!

Besotes.
24 de mayo de 2009, 10:58
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Alborada

i qué habrá sido del hombre que me mordió la boca hasta sangrarme ii no sé mi nombre de memoria porque siempre me olvido aquél que tiene olor a infancia iii soy una mujer dolida sin nombre me contemplo ante el espejo y ambos nos descubrimos huérfanos iv he caminado por los jardines más esplendorosos pero nunca como esa mañana en que vos y yo conocimos la ternura. v te vi y algo en mí te pronunció bajito vi tu nombre me recorre el cuerpo tu cuerpo me recorre el nombre vii mi palabra es un gran árbol que echó raíces en tu nombre
Leer más
Dejar que el barco se pierda en el mar. No salvar la vela rota. No darle sutura. Ver, lentamente, cómo las últimas partes se hunden en la más oscura noche. Pasar las manos, a modo de caricia, sobre el cuerpo yerto y húmedo. Desprender. Degollar. Hacer dormir un barco en la más terrible oscuridad y sentir paz.
Leer más

Fragmentos de Antonia Palacios

No tengo dónde sostener la casa. Toda tierra es deleznable, toda tierra se derrumba. Pienso una casa en el aire, una morada abierta por donde transite el viento. En sus grandes agujeros anidarán las palomas. Mi madre llenará los vacíos dejando caer semillas desde su delantal ligero. Habrá latidos de perros y llegarán las tinieblas mucho después que el silencio. En el umbral de la puerta, mi madre vestida de blanco, recibirá el mensajero. Todo se copia a sí mismo. Todo se refleja en un espacio perdido. El pájaro copia otro pájaro. La vida copia otra vida. Quiero mirar el pájaro caído desde lo alto, mirar comienzos de vuelo, alas en ejercicio y aquel aire que se copia de otros aires más ligeros. Voy contando los comienzos. En el sitio más fecundo mi madre se echó a dormir. El hambre me va acosando. Un hambre de cosas vivas. Mi madre inventa unos brazos que se alargan memorioso. Miro mi sitio vacío, clamo por el olvido. La claridad de mi madre comienza a copiar la sombra. Tengo un ojo q
Leer más