Nuestra venganza es el amor, Veronique

yo, desmelenada parto del vínculo del cuerpo y mi voz me curvo y la lengua rastrea el sentimiento de orfandad yo, casi bruja destrabo, arranco el verbo que por momentos se vuelve conjuro ya no me basto digo al aire y el lenguaje se alarga salvajemente husmea el suelo relame el sabor del miedo que, enmascarado, subyace en su cueva por última vez y el codo toca la aridez la sequía y el relámpago siempre infinito, dulce y certero yo, descreída trazo un nombre en el tapiz de la miseria desmembrar desventurar descreer desvencijar repito tarareo locamente esta condición de sentirme desbordada ¿repetir el verbo hará que mi condición transmute? luminosa y bandida tanteo la vegetación hundo mis manos en el agua escribo y recito con el miedo a la lluvia la voz se torna intacta minúscula partícula que enuncia un cuerpo desde la tempestad la errancia de un rostro invisible y la torpeza de unos pies que no encuentran el recinto donde la palabra re...

alguna vez lo pronuncié con profundo recelo y entre mis dientes tembló desesperado solo el verbo en su engranaje pero nunca fue suficiente esa danza del cuerpo robusto arañando la esperanza de la visibilidad el ver no estaba en la palabra y tampoco en la escritura hizo falta entonces que las manos comulgaran con la idea de arrojar lo inservible y de guardar entre los dedos la necesidad del soplo de vida para sobrevivir esta vez a la intemperie alguna vez lo dije pero tal vez nadie me escuchó el silbido bajito sábanas adentro con el cuerpo húmedo en espera de que alguien abriese los bordes de la tela y me viese por el hilo conductor del universo sin embargo nadie vino nadie nunca abrió la puerta y las piernas quedaron truncas con miedo a su propia sombra siempre de fondo el llanto de niña llanto de adolescente buscando el exilio el auxilio de esta voz alguna vez lo dije pero hoy es tarde el corazón duerme arrinconado en estos pechos soberb...

tengo la certeza de que algo me llama cómo saber qué pájaro está picoteando la herida o en cuál geografía de esta oscuridad la esperanza es latido mordedura o muerte como ese instante en que alguien pronuncia una palabra y el sonido se aísla entonces cuestiono: ¿qué tan raudo vuela el miedo? ¿la decepción o el vacío? y adviene una voz que más que consolar devela que esconder es un signo de abandono también escribir encubrir la mano y negar lo escrito implica ataduras ¿qué tan difícil es entender el camino? ¿la palabra siempre es la misma? mi boca no conoce el lenguaje no entiende por dónde partir y dónde detenerse por eso está decidida a guerrear duramente esta jodida vida matarla o reconstruirla hilvanarla desde cero