jueves, 24 de julio de 2008

Viaje




Mañana viernes por la madrugada parto para Argentina. No sé si podré mantener este blog tan asiduamente como quisiera, por lo tanto dejo este mensaje a todos los que suelen dejar dejar comentarios o simplemente pasan y leen un ratito. A todos ellos les digo: ¡nos vemos a la vuelta!
Un fuerte abrazo a todos.

domingo, 20 de julio de 2008

sábado, 19 de julio de 2008

el lenguaje te nacía de las manos
de color verde oscuro
una raíz que nunca aprendí
pero siempre la sostuve en la boca
como una manera de ofrenda que me dabas

en tu cuerpo encontré todas las palabras perdidas

sábado, 12 de julio de 2008

Miyó Vestrini



TÉ DE MANZANILLA

Mi amigo,
el chino,
escribió una vez sobre cómo se sientan
y caminan
las mujeres después de hacer el amor.
No llegamos a discutir el punto
porque murió como un gafo,
víctima de un ataque cardíaco curado con té de manzanilla.
De haberlo hecho,
le habría dicho que lo único bueno de hacer el amor
son los hombres que eyaculan
sin rencores
sin temores.
Y que después de hacerlo,
nadie tiene ganas
de sentarse
o de caminar.
Le puse su nombre a una vieja palmera africana
sembrada junto a la piscina de mi apartamento.
Cada vez que me tomo un trago,
y lo saludo,
echa una terrible sacudida de hojas,
señal de que está enfurecido.
Me dijo una vez:
La vida de uno es una inmensa alegría
o una inmensa arrechera.
Soy fiel a los sueños de mi infancia.
Creo en lo que hago,
en lo que hacen mis amigos,
y en lo que hace toda la gente que se parece a uno.

A veces nos quedamos solos
hasta muy tarde,
hablando de los gusanos que lo acosan
y del terrible calor que le entra todos los días
en esa arena y resequedad.
No ha cambiado de parecer:
un hambriento,
un desposeído,
puede sentarse y hacer amistad con Mallarmé.
Lautréamont nos acompañó una noche
y le dio la razón al chino:
la poesía debe ser hecha por todos.
Y llegaron los otros:
Rubén Darío mandando en Nicaragua,
Omar Khayyam con sus festejos,
Paul Eluard uniendo parejas de amantes.
Entre todos,
sumergimos al chino en la piscina, bajo la luna llena,
y se puso contento
como cuando tenía un río,
unos pájaros,
un volantín.

Ahora está arrecho otra vez,
porque le llevan flores
mientras trata de espantar a las cucarachas.
Quería que lo enterraran en Helsinki,
bajo nieves eternas.
Le dio la vuelta al mundo,
pasando por Londres donde una mujer lo esperaba,
y a su regreso,
tomó un té de manzanilla.
El,
que amaba tanto las sombras,
ya no pudo trasnocharse.
Lúcido y muy hipócrita,
tenía un miedo terrible a morirse en una cama.
Sé,
porque me lo escribió en un papelito,
que la frase que más le gustaba era de David Cooper:
la cama es el laboratorio del sueño y del amor.


Miyó Vestrini. (1938-1991), Poeta nacida en Francia. De niña emigró para Venezuela.

martes, 8 de julio de 2008

mi palabra posee una vestidura

iluminada por los dioses

viernes, 4 de julio de 2008

Aquellos mañaneros...

i

Prometeme que nunca más dejarás que este cuerpo
flote silenciosamente por los ríos de otras ciudades

ii

El silencio siempre surge en un hermoso balbuceo
La palabra, de un grito agudo.


martes, 1 de julio de 2008

El viaje de la Oruga por Caracas.


una mujer que tiene miedo
salta la cerca de su cuerpo
se aventura hacia el más allá
hacia lo innoto
para poder enfrentar las cosas
a las que le teme